Красное солнце за гору зашло. Пылает багряное небо: завтра будет ветреный день. Стая ворон взлетела тревожно в небо, понеслась на запад к черному лесу. На высоком тополе шепчет листва. Тихо стало. Слышно, как где-то вдали по звонкой дороге телега стучит. Потемнело багряное небо, серым пеплом покрылся жар. Яркая звездочка в небе мерцает, наступает ночь.

Я узнал, что Коля никогда не записывает своих стихотворений: он помнит их. Стихи живут в его памяти и в сердце. Мало кто из моих воспитанников придумывал стихи, сидя за чистым листком бумаги. Стихи рождались не для того, чтобы их записывать. Дети не могли обойтись без стихов, как не могли не рисовать. Шура доверил мне свою тайну тоже в минуты душевной близости. В зимний день мы пошли в лес, катались на лыжах. Красное солнце склонилось к закату. Стволы сосен в вечерних лучах казались выкованными из железа. Мы стояли на лесной опушке, любуясь красотой природы. И в эти мгновенья Шура прочитал стихотворение о дятле:

У сосны под корою тысяча струн, дятел сидит на верхушке сосны. Стукнет клювом по верхней струне, еле слышно струна звенит. Ближе к солнышку - тоньше струна. а у самой земли струна - не струна. У земли колокол тихо гудит, медный колокол - под красной корой. Прыгает дятел, откроет струну, клювом ударит, струна зазвенит... Лес поет, а дятел уже ищет другую струну.

Варя сложила в годы детства несколько десятков стихотворений. У этой девочки чуткая, впечатлительная душа. Я видел, как очарованная красотой летнего вечера, Варя стояла на берегу, смотрела на вербы, склонившиеся к воде, на зеркальную гладь пруда, в котором отражалось синее небо. Потом, через несколько дней, девочка прочитала мне стихотворение об этом летнем вечере:

Синее небо, зеленые вербы, белые хатки - все отразилось в воде. Я стою перед голубым зеркалом, передо мною далекий, бесконечный мир. Там и алый закат, и облачко белое, там мерцает звезда, и над дорогой далекой в небо взлетела птичка - прощается с солнцем. Только музыка своя в этом удивительном мире: слышите, кто-то рукой прикоснулся к толстой струне, и запел голубой небосвод, вербы запели и хатки запели. Эту музыку слышу я только в вечернем пруду, когда солнце пожар зажигает - за морем вдали, когда белые голуби спешат на ночлег, а летучая мышь чистит лапки в дупле. Когда ветер, уставший за день, прилег отдохнуть в потемневшем овраге.

Каждый год, когда приближалась осень, детям хотелось попрощаться с летом. Мы шли к своему дубу, сочиняли стихотворения - о минувшем лете, о журавлях, о теплых днях "бабьего лета". Прощаясь 4-й раз с летом, ребята коллективно составили стихотворение о самом дорогом и любимом для нас - о Родине. Я пытался перевести его на русский язык, как все другие, но в переводе оно теряло ту тонкость эмоционально - эстетических оттенков, которые может передать только родной язык. Поэтому привожу стихотворение в оригинале:

У блакитному небi Mpie ключ журавлинии, Холодна зима з сшгами и морозами йдс до нас iз швшчних краТв. Поднялись журавлi на свгганку високо в небе глянули на швшч i побачили б'iЛi снiги и хуртовину. Закричали журавлi тривожно, попрощалися з озером i полетiли у вирiй... За nicoM, за пралiсом, за високими горами и ситми морями е тепле озеро з зеленими очеретами. В тому озерi б'ють чистi джерела, на берегах квiтнуть квiти, та не милi журавлям Hi джерельна вода, Hi квiтки запашш.